Após uma queda terrível, a base jumper Alenka Mali passou horas pendurada em um penhasco. Aqui está sua história em suas próprias palavras.
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No dia 22 de janeiro de 2025, caminhei até o topo do Chief, um monólito de granito de 6.158 metros em Squamish, British Columbia, no Canadá, para o que pensei que seria um salto de base jump casual. Já fiz isso mais de 100 vezes. É um daqueles saltos em que você decola, abre, voa até o estacionamento e aterrissa. Há apenas um ponto complicado: uma saliência na rocha de cerca de 30 metros à esquerda depois do salto—esse é o principal perigo a se preocupar. Você não quer fazer uma curva de 90 graus para dentro desse canto.
Depois de dois meses viajando e saltando de base jump na Patagônia, esses seriam meus primeiros saltos de volta à British Columbia. No dia em que estava saindo do Chile, arrumei meu equipamento de base com pressa. Foi um trabalho de empacotar bagunçado, e eu estava distraída ao telefone com outro saltador.
O vento acalmou, mas, com a brisa cruzada soprando, pensei que deveria usar a linha estática—esse é o tipo de salto de base jump em que você amarra a linha que abre seu paraquedas a um ponto de ancoragem na rocha para que o próprio ato de saltar abra seu paraquedas. Uma linha estática é uma maneira segura de saltar em um dia ventoso ou em um salto baixo.
Lembrei que esse era o empacotamento da Patagônia e tomei minha decisão. Sugeri que meu amigo e eu fizéssemos um salto duplo, no qual ambos deixamos o penhasco ao mesmo tempo. Como meu paraquedas se abriria imediatamente ao saltar, nós dois não colidiríamos.
Contamos até três e, um após o outro, saltamos. Meu paraquedas abriu com um giro de 180 graus para a esquerda, e de repente eu estava de frente para o penhasco. Por causa da torção, qualquer comando que eu tentasse dar ao paraquedas com as linhas de controle era inútil.
Não sei o que deu errado no final. Presumo que tenha sido alguma combinação do meu empacotamento apressado e da brisa cruzada. Talvez eu nunca saiba.
Tentei alcançar minhas linhas, mas não tive tempo de olhar para cima porque a parede estava muito próxima. Tentei lutar contra isso, mas não havia nada contra o que lutar. Me choquei contra a parede com todo o meu corpo. O resto aconteceu em cinco segundos. Bati contra a parede tentando ajustar o paraquedas para corrigir minhas linhas, pois eu tinha algum espaço para manobra no ar. O paraquedas continuou colapsando enquanto eu deslizava pela parede. Então o paraquedas pegou ar novamente e bati contra a parede mais uma vez. O impacto e o deslizamento continuaram por alguns segundos enquanto eu esperava pelo impacto final. Naqueles momentos, eu sabia que estava pronta para morrer ou me machucar gravemente. Abaixo de mim, havia apenas centenas de metros de ar.
Então, meu paraquedas ficou preso em uma árvore. Fiquei pendurada—ar abaixo de mim, ar ao meu redor, sem onde segurar, sem onde pisar. Meu primeiro pensamento depois que o caos passou e eu recuperei o fôlego foi: no que estou pendurada e quanto tempo isso vai durar? Fiquei em pânico pelos próximos 20 minutos porque não sabia se meu paraquedas emaranhado ia segurar. Liguei para meu namorado—ele também é saltador—e disse que ele precisava ligar para a emergência e iniciar o processo de busca e resgate. Eu não sabia por quanto tempo ficaria pendurada, poderia cair a qualquer momento.
Ouvi pessoas acima de mim gritando, e provavelmente elas já tinham chamado o resgate também. Em cinco minutos, vi policiais e bombeiros abaixo, mas eles não conseguiam chegar até mim por cima. Esperei—pendurada na linha.
Já participei de resgates como esse antes com outros saltadores e sabia que ia demorar muito tempo. Tentei avaliar meu corpo. Tinha machucado meu joelho ao bater na parede, e ele estava inchando. Meu próximo problema era o trauma por suspensão—ficar pendurada em um arnês por muito tempo pode restringir o fluxo sanguíneo e causar lesões—porque eu estava totalmente apoiada em uma perna. Eu não queria me mexer nem um centímetro, pois estava com medo de que, se me movesse, meu paraquedas cedesse e eu caísse. Tentei olhar para cima, mas não conseguia ver do que meu paraquedas estava preso. Olhei para a plataforma abaixo de mim, a cerca de 100 metros, e pensei que, pelo menos, teria uma morte muito limpa se caísse.
Depois de meia hora, minha perna começou a ficar dormente. Sabia que precisava tirar o peso dela para permitir a circulação sanguínea. Depois de tanto tempo, me senti mais confiante na estabilidade do que quer que estivesse me segurando, então puxei meus elevadores para colocar o peso nos meus braços por alguns segundos e imediatamente senti o sangue correr para a minha perna. Alguns amigos tentaram me resgatar com cordas por conta própria, mas decidiram esperar porque não queriam jogar uma corda que pudesse mexer no paraquedas e me fazer cair.
Foram as quatro horas mais longas da minha vida.
Eu só tentava manter minha mente ocupada contando até 60 lentamente dez vezes, tentando contar os minutos. Dez minutos de contagem eram 30 minutos no tempo real. Palavras vinham à minha cabeça, algo como Com o poder da minha mente, estou avançando. Provavelmente repeti essa frase mil vezes. Não faço ideia de onde veio.
Pensei em Tomaž Humar, o grande alpinista e solista esloveno que teve um resgate muito ruim e muito famoso no Nanga Parbat, que durou seis dias. Ele estava molhado, com frio e preso em uma caverna de neve a 6.400 metros. Minha situação nem era tão ruim, e ele sobreviveu com o poder da mente. Era só nisso que eu conseguia pensar.
Duas horas depois, meu corpo começou a desligar. Eu só queria conservar a energia de que precisava. Estava quase sem forças, e então, de repente, ouvi essa voz: James, um dos membros da equipe de resgate.
“Ei, Alenka, eu conheço seu pai.” Ele estava a poucos metros de mim. No momento em que me prendeu no equipamento de resgate, senti tudo o que não tinha sentido antes. Senti frio. Senti meu joelho doer tanto que comecei a gritar. Simplesmente senti tudo. Me senti segura.
Alenka Mali saiu do acidente apenas com um joelho machucado. Ela disse à Outside que não sabe por que ainda está viva, mas acredita que deve haver um motivo. —Ed.